Mientras

Frente a un mar de espigas moradas
mi cuerpo embalsamado pide a gritos cordura
mi mente ya juega otros juegos
que mi alma no sigue
que mi alma no alimenta
que mi alma no alberga
porque aquella glándula no existe

Desde las entrañas de la ciudad
desde aquel rincón
surge la voz que sopla mis canciones
el gris cemento juega a las escondidas con mis pasos
donde el sentido contempla la ronda de los guiones blancos
y donde aquella nube intoxica mi sentir

Mi vida gira alrededor de una rueda
mientras aquel desgraciado cuenta los escalones mientras cae,
mientras ese otro miserable cuenta los libros alados en el cielo
el pincel habla y grita simultáneamente
alternando los zumbidos de la mosca láctea
con el flujo etílico de Emanuelle,
desde la vertiente de las entrañas
desde la podredumbre de tu lengua
cae la gota que endurece mis harapos

¿Donde estamos?
Dicen que esta es tierra de moros, pero aun no lo se
porque mientras más nudos tiene la madera
más le ladran los perros a la luna
y aquellas dos moscas se posan sobre la leche tibia
mientras Manuel sigue afuera

-¿Cronopio cronopio?
-cronopio
-¿Hilo?
-Dos, pero uno azul...