si

pudiera
erizarte
la voz

con mi piel

a veces duermo

.




Hay cosas

que merecen

la inmensidad de un pestañeo.

En ese abrir y cerrar

se ciernen las posibilidades

de una memoria amable.

No quisiera

tener los ojos siempre abiertos,

no me gustaría

, en absoluto,

no poder sentarme

en el tiempo

de cuando en cuando.

Cierro los ojos

y veo mis párpados.

Veo un cielo

embarazado de agua

viéndose gris

, cuando lo miro.

La arena

no se ve pálida

y mis pies no se pierden en ella.


A veces la oscuridad me templa

por eso

cierro mis ojos

y no me pierdo.

Cierro al mar los ojos,

abro la vista

hacia mí.

Y siempre

veo el mismo oleaje.

carta para no ser leída

[encontré esta hoja, perdida hace tiempo,

reconocí palabras que ya no están aquí

sólo que ahora manipulé otras]

He buscado las palabras, lo prometo

pero se gastan cada vez que las encuentro,

se deshacen,

forman un séquito de arbitrios,

se tiran por la borda

a un mar de borradores,

hundo los codos entre mi cara y la mesa

viendo la manera

de

decir

que

no hay línea

que dibuje una sola sombra

de

esto

esto que lamento

ha quedado

inconmensurable

entre el silencio y yo

lamento que

, a decir verdades,

después

de muchas hojas

este silencio

, el de aquí,

ya no arraiga

ya no pertenece

se quedó

y no aquí.

Hipocondria

Hay marzos en los que empieza a rotar una suerte de tránsito. Las mismas faltas y los mismos confesores, nunca el mismo olvido. De ahora en cuando, mutas a una condición que te descubre en goznes y te acompleja en bisagras: desintegra en espacios.

desvelo / develo

.



quiero todo lo que hay bajo tu párpado


, mas ,


no sé

ni cómo

ni cuándo


pedirlo.


.

...por una cabeza

.

- Tengo una corona de cumpleaños. Triunfo...- dijo, y se llevó a la boca un puñado de sal.

- soy la flamante ganadora de un trono en naipes. Gané todo lo que busqué, mas la adición me sabe a sal. Ganar, ganar en modelos vacíos de entrañas, mas con pieles de Praga y olores de enio- y cierra la maleta que acaba de cargar.

Se absorbe en encuentros flagrantes, se abre en duelos fútiles, se pierde en danzas alegres. Cuando la miras, te equivocas, las palabras la ahogan, las preguntas tristemente condecoran y sólo los silencios la arrullan. Su reino de títulos no es más que celofán y neón, apuntalados por mudos transeúntes. Ya no sabe hasta qué punto los encuentros la perdieron, y cuantos otros ella perdió. Ya no sabe cómo explicarlo, pues hace tiempo perdió las cartas, cartas dirigidas a nadie. Aunque así lo imagine, su boleto no la llevará en dirección norte. Hasta es predecible, que siga huyendo por cambios de andén. Ella baila, mas de no hacerlo, la descubren y emerge. Ella baila, mas de hacerlo, lo hace de la mano de un amarillo crepúsculo, propio de dementes.

Favor de no pedir palabras, puesto que en su mano, ellas se atrasan y hasta vomitan. Fallan.

Favor de esperar tras la línea, mientras el viento pasa.

Puede que un día, transborde el tren a la hora y llegue sin accidentar.

En ese caso, estarás a tiempo en su puerta, a tiempo para impedir

cortes en trámite.